末了，他放下空杯，两肘搭在桌沿上，身体向前俯下。
袍袖与黑发铺开，像一捧褪色的红花摊开碎瓣，洒在刻着划痕和墨迹的木桌上。
这副姿态，让维吉尔心头一跳，握着封皮的手指警醒地屈起了。
他不想对上纪盛的眼神，不想知道他究竟是神神秘秘的、还是羞怯可怜的、抑或是含情脉脉的。
于是他的眼睛半垂着，目光冷淡地落在桌面上。
然而从这个角度，他偏偏能看见敞开的袍袖里，那对盈盈一握的手臂。
袖子宽大，遮住了光，内里暗沉沉，看不出鲜红的颜色。
但小臂的肤色太白，润莹莹地反光，虽瘦削细弱，没什么肉感，可桌棱却将皮肉压得凹进去一点，于是这幅画面瞬间便活起来了。
他不敢再望进去，他知道更深处有着暧昧的抓痕，是他昨晚亲自擦拭过的。
记忆就这么涌了上来。
内容未完，下一页继续阅读