重新活过……
这四个字在耳后响起时，维吉尔一瞬有些恍惚。
旧时的回忆徐徐展开了，他看见了五年前被迫离开纪家的那一晚。
那时他十七岁，背着薄薄的行囊，搀扶着体虚的父亲，磕磕绊绊地穿过西院的窄径。
黑夜是个闷湿的口袋，透不出一丝光，越喘息便越是缺氧，热汗顺着他的小臂往下淌，零星滴在父亲干枯起皱的手背上。
三伏盛夏，父亲的手却冷得像冰，不时地轻轻打颤。
他的父亲霍江，自打他记事起，身子骨便差得很，明明是个高大英俊的男人，却以常人的倍速衰老下去，如今不过四十岁有余，却鸡皮鹤发，像极了风烛残年的老人。
老人气喘吁吁，在聒噪的蝉鸣中赶路，路过纪家正厅时，老头子突然站定脚步，摸出怀里的手绢，擦了擦额前浑浊的冷汗。
他能感受到，父亲正死死地攥着掌心里的绢帕，手背上甚至凸起了青筋。
他一时心绪翻涌，忍不住回头向正厅看了最后一眼。
七年前，父亲带着一对子女，从外省千里迢迢赶来，一心投奔纪家。
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