那也好。他想。我只要把自己装回去，接上齿轮。
傍晚下了小雨，像一层很薄的纱落在城市上。
他提早下班，没有撑伞，让雨在发梢和外套肩线上撒下一排细小的光。
走到一个转角时，他停住——
风里有声音，细到几乎听不见，却让他脊背一下立起来：笔刷在粗糙表面上拖过去的沙沙。
他先以为是错觉。
但风又转向，声音更明确了——不是粉笔，也不是铁器，而是熟悉的、曾无数次在他心里落过雪的那种摩擦。
他循声走过小巷，那里有一家旧钟表行，铁门拉了一半，雨丝在半空被霓虹切割成碎粒。声音从钟表行旁边的骑楼下传来：一个街头画者蹲在地上，用粉彩在水泥地上画一块Sh亮的海面。
不是祁修。
那画者头发很短，侧脸棱角分明，雨点落在他的手背上，留下一个个更深的颜sE。
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